A Romã de Vidro

2012-01-27T18:02:00.002Z

é tão belo o linho que se acende ileso

na paisagem profunda dos teus olhos!

tão leve a ilha que desata o azul,

tão natural o destino da chuva,

e do céu,

e dos pássaros que chamam o fogo,

ao amanhecer,

e que continuam devagar

como um oceano de sangue...

é tão ínvio este caminho, este deserto,

tão íntimo,

tão intenso como a luz que te descobre!

____________ mariagomes

27, Janeiro, de 2012

2012-01-25T07:53:00.003Z

é urgente a expedição da madrugada e de uma flor, é urgente o coração da poesia de combate.

___________mariagomes

2012-01-15T21:00:00.002Z

sê como as aves e a viagem azul
a manhã virá do coração incompleto
de deus
na beleza das asas
nas águas bordadas

sê a alma do vento
e o silêncio que se ergue
lentamente ao amor
à flor do sangue
e do sal.

______mariagomes
15, Janeiro, 2012

2012-01-15T13:32:00.003Z

Rôsinha

“Rôsinha
eu estar chatiado
não ir trabalhar.
Rôsinha
agente aôje vai amar.
_ Ouvi quirido
você sabe qui Chiquito
comeu manga verde
tem dor no barriga
agente aôje não vai amar.
Rôsinha
eli não vai chorar!
Eu vai comprar rimédio pra Chiquito
tu vai ver
eli ficar bom
eli ádi brincar.
Tira capulana Rôsinha
agente aôje vai amar!”

_____________________Calane da Silva
( n. Maputo, Moçambique 1945)
in “ dos meninos de Malanga”

2012-01-08T08:33:00.000Z

"Sempre tive a impressão de que a música fosse apenas o extravasamento de um grande silêncio."

_____________Marguerite Yourcenar

2012-01-06T18:45:00.000Z

memória
mar
palavras que se soltam
palavras que pernoitam
sobre um rosto que muito cedo abrimos

mar
memória a florir.
__________mariagomes
6 jan2012

2012-01-02T13:29:00.003Z

um dia chegarei ao silêncio dos teus lábios,
chegarei à lua exacta, à noite d’esplendor
e ouvirei cantar;

um dia, num dia único,
uma guitarra cortará o segredo,
meu amor,
da paz das lágrimas,
do mar que se esconde por detrás das tempestades.

___________________mariagomes

1 janeiro, 2012

2011-12-18T09:55:00.003Z

uma lágrima por Cesária.

"Morrer não é acabar, é a suprema manhã."

___________________________________Victor Hugo

2011-12-09T08:10:00.001Z

Crava-se o sol no silêncio dos muros;
na noite blindada, no néon dos dias,
há mãos que se isolam
como águas claras,
libertando-se de todas as amarras.

Crava-se o sol no silêncio dos muros,
no desamor do tempo em que vivíamos.

_____________mariagomes
dez, 2011

2011-11-30T10:50:00.001Z

2011-11-30T10:09:00.001Z

Abandonamos a memória das manhãs,
construímos crepúsculos de silêncio e de medo.

Na lisura das mãos, sobre ilhas,
sabendo que não há caminho para o amor
e para a raiva,
abandonamos o amor.

Testemunhamos a penumbra, o espanto,
abandonamos o corpo,
inarráveis.

mariagomes
nov,2011

2011-11-28T16:15:00.001Z

Não sei porque me caem as lágrimas!

Nenhum luar rompeu, na noite, a ondulação,
nenhum pássaro colheu o âmago da madrugada,
em nenhum poema se escreveu a ilusão do novo.

Rente ao tempo das límpidas tulipas,
como chamar-te se o teu nome não pode ser escrito,
sem o encanto do poente e do mundo,
sem o destino do olhar e da sede...

Não sei porque me caem as lágrimas!

mariagomes
nov, 2011

2011-11-27T07:14:00.001Z

2011-11-22T18:14:00.001Z

[fotografia de mariagomes]

2011-11-21T14:38:00.001Z

2011-11-21T14:31:00.001Z

Beethoven ouve-se nesta manhã, onde entras,
entregas o sol aos pássaros,
escreves o mais belo poema de amor _____

mariagomes
21,Nov 2011

2011-11-19T22:25:00.001Z

[ fotografia de mariagomes]

2011-11-15T09:55:00.001Z

2011-11-15T09:53:00.001Z

na tua boca, amor, a sede cresce conquistando a noite
na erosão dos nomes, na nudez das veias
e o fogo impõe-se ao pranto mortal
ao coração

na tua boca, o branco,
o branco através de tudo, amor,
através da alegria das árvores,
do vento
das superfícies ébrias,
das coisas
de um esplendor mais alto.

na tua boca, em repouso, amor, as searas,
as obsessivas searas,
e o mar sempre novo.

______________mariagomes
nov, 2011

2011-11-12T09:15:00.003Z

[fotografia de mariagomes]

2011-11-11T22:59:00.001Z

2011-11-08T16:50:00.004Z

"Ninguém alguma vez escreveu ou pintou, esculpiu, modelou, construiu ou inventou senão para sair do inferno."

______________Antonin Artaud

(fonte - Van Gogh, o Suicidado da Sociedade)

2011-11-08T16:49:00.000Z

2011-11-04T13:07:00.000Z

Escrevo o teu nome;
Sei de cor os lagos que, sossegadamente, incidem sobre o infinito.
É como se andasse o sol do outono,
é a hora do invisível.
Concentro-me na sequiosa cópia de um sonho.
Imensa dor que me pede um deserto escrito por outros caminhos.

_______________mariagomes
nov, 2011

2011-11-02T10:17:00.004Z

Lembrei-me do poema de Drummond intitulado "José", olhando para a delicada conjuntura política da Europa :

E agora MerkelSarkozi?
se os gregos sumirem
a noite esfriou
a festa acabou?

E agora MerkelSarkozi?
vossas doces palavras
vossa gula e jejum
vossa lavra de ouro?

Com a chave na mão
vocês querem abrir a porta
mas não existe porta...

Sozinhos no escuro
quais bichos do mato
sem teogonia
sem parede nua para se encostarem
sem cavalo que fuja a galope
vocês marcham MerkelSarkozi?
Para onde?

2011-10-30T14:54:00.004Z

Nunca mais a morte crescendo como uma aurora viva.

Nunca mais a falésia à hora do crepúsculo,
nem o mistério de um planeta íntimo, irredutível.

Nunca mais a exactidão do odor azul,
nem a cúpula ou o tumulto do deserto.

Nunca mais a terra, a espera, o reino dos teus lábios,
o amor,
ou o prodígio das tuas mãos na transparente onda
que respira.

Nunca mais o limbo, a luz e o esplendor,
nem o rio, o divino diamante da manhã.

Nunca mais a lágrima e os dedos marítimos da canção distante
e os sinos,
oh os sinos!..

___________________mariagomes

out, 2011

2011-10-30T14:53:00.003Z

Entreguei o coração à nudez do brilho mortal das aves;
mergulho, agora, na clareira, na sua voz inatingível.
Depois da morte procuro a pureza que se prolonga na memória,
como um corpo que voou de mim.

Oh condição terrena, oh rota do pensamento, vejo, nitidamente
o mamilo solar que cicia a paisagem!...
O mar bramindo imana o olhar da eternidade.

___________________mariagomes

Out, 2011

2011-10-30T14:52:00.003Z

Podes entrar ; tenho as mãos para dizer o disperso canto das águas.
Os meus olhos, alagados pelo grito das árvores,
são lúcidos ao início do sol.
Com o amor das coisas, rejubilo e lanço os braços
a um rodopio doce e futuro, a uma tempestade humana.

Tudo o que eu espero é sentir o elo da criação que se move,
entre mim e ti, e a claridade.

_______________________mariagomes
outubro de 2011

2011-10-19T07:57:00.000+01:00

"Perhaps all the dragons of our lives are princesses who are only waiting to see us once beautiful and brave. Perhaps everything terrible is, in its deepest being, something helpless that wants help from us.”

_____ Rainer Maria Rilke

2011-10-17T11:52:00.002+01:00

tu és a paz de um jardim puro, o olhar que se acende ao ritmo do mar;
tu és a palavra que irriga a harmonia do azul, a respiração, seu jogo de luzes;
tu és a primavera destes lábios, a floração, o bater das asas na noite,
na doce voz da noite que se escuta a tecer as lágrimas.

________ mariagomes

benguela, 17 de Out, 2011

2011-09-30T19:46:00.001+01:00

2011-09-30T19:43:00.002+01:00

"Uma pitada de poesia é suficiente para perfumar um século inteiro."
___________José Martí

(Havana, 28 de Janeiro de 1853 — Dos Ríos, 19 de maio de 1895)

2011-09-23T15:08:00.001+01:00

2011-09-23T14:45:00.003+01:00

quero o caminho das fronteiras livres,
numa crepitação única, o sítio das aves,
a alma, o regresso ao mar,
o branco da noite...
quero o que ainda respira, indistinto,
quero uma falésia em flor,
o céu como uma promessa de sangue,
e finalmente, mãe,
as tuas mãos que ascendem às campânulas do amor!

mariagomes
23, Setembro 2011

2011-09-15T09:40:00.001+01:00

2011-09-12T20:39:00.000+01:00

Ela transporta-me para um reino de sonhos e lágrimas, para uma ilha plena de estrelas, para o poema eterno, para uma morte anunciada...
mariagomes

2011-09-10T11:25:00.001+01:00

...faço "meus" os escritores, filósofos, poetas, ensaístas que me atiram para o tal ermo que diz Kafka __ “para longe de qualquer presença humana”... eles pertencem-me, não como uma coisa, mas humanamente!.. o que sinto por eles pode ser descrito como amor.

mariagomes

Angola, Setembro de 2011

2011-09-09T19:12:00.000+01:00

Arvo Pärt

2011-09-08T14:47:00.002+01:00

deixar correr o céu
ser pássaro
abrir a mão à luz das borboletas
ao amor imenso

deixar correr o céu
ser flor e
asa

mariagomes
8 de Setembro de 2011

2011-07-28T09:40:00.000+01:00

2011-06-28T22:17:00.001+01:00

"Sê como a árvore do sândalo, que perfuma até o machado que a corta"

____Rabindranath Tagore

2011-06-15T11:43:00.000+01:00

2011-06-03T22:05:00.001+01:00

existes na solar caligrafia dos pássaros,
na manhã que surge do apelo dos lugares mortais;
grito, prodígio, esplendor,
parto, ou sombra,
nua travessia onde o corpo é um cristal de fogo,
inenarrável,
...e fluis pela luz!...
nasces para o azul que, em mim, ficou escrito.

mariagomes
3 junho de 2011

2011-04-15T18:59:00.000+01:00

2011-02-13T11:26:00.000Z

Depois a pátria, o que ainda cultivamos,
o que se prende
e nos impele ao espanto...

Tudo isso, meu amor, é o nosso rosto,
nossos olhos invernais,
nossas veias desventradas como estátuas.

mariagomes
fev/ 2011

2011-02-13T11:18:00.003Z

Haverá uma mariposa em teus lábios,
e o canto será longo como a cabeleira das casuarinas.
Na madrugada lisa de teu corpo arado
irás por um caminho de água
buscar o sol do outro lado!

mariagomes
fev, 2011

2011-02-01T18:48:00.001Z

2011-02-01T09:16:00.000Z

quando vejo o mar há uma várzea que secretamente se descobre
que dança e morre nesta luz
traço ou nuvem trigo ou lua
doce e triste
quando vejo o mar há uma música como um vale de silêncio
e lágrimas.

mariagomes
janeiro 2010

2011-01-26T18:34:00.001Z

o mar é o meu umbigo o lugar do amor a única manhã.

mariagomes
26/ 01/ 2010

2011-01-24T10:55:00.002Z

fotografia de mariagomes

2011-01-22T10:11:00.003Z

(...) A mente é o homem, e o conhecimento é a mente; um homem é apenas aquilo que ele sabe. (...)

___ Francis Bacon,
n. Londres a 22 de Janeiro de 1561, f. Londres a 9 de Abril de 1626
in O Elogio do Conhecimento

2011-01-20T14:19:00.002Z

Podes levar meus olhos iluminados de lágrimas.
Transporta, por favor o amor aos rios e aos búzios, à solidão,
à sede construída.
Dá um beijo a minha mãe.
Diz-lhe que estou mais perto da luz, da noite,
mais perto de uma flor com o coração
em sangue,
sobre os flancos chorando.

Podes levar meus olhos iluminados de lágrimas,
eu atingi a dor dos poentes.

mariagomes
janeiro/2011

2010-11-26T09:17:00.000Z

2010-11-15T15:42:00.002Z

Secreto é o dialecto das enseadas
seu som circundante
e as luas, e este amor ao sol e às areias nuas,
secreta é a pátria que segue ajoelhada
e as mãos que trazes no rosto

oh meu irmão
secreto é o perfume da água!

mariagomes
22 set,2010

2010-08-22T15:16:00.000+01:00

...74 anos se passaram desde a sua morte. Foi assassinado num dia de Agosto de 1936 porque ele " seria mais perigoso com a caneta do que outros com o revólver".

2010-07-11T10:26:00.001+01:00

'Não impeças a música. Que música? Antes de mais, a deste concerto que é a vida humana, onde temos obrigatoriamente de ocupar o nosso lugar, pequeno ou grande. Não somos cigarras que gritam perdidamente nos ramos de pinheiro em longo dia de Verão. Devemos estar atentos ao que se passa à nossa volta: uma boa parte do nosso destino depende da sensibilidade do nosso ouvido, da qualidade da nossa inteligência e do virtuosismo dos nossos reflexos.'

Paul Claudel
(n. Villeneuve-sur-Fère-en-Tardenois 1868; m. Paris 1955)

2010-05-15T14:38:00.000+01:00

2010-05-05T14:06:00.000+01:00

"As artes são o mais seguro meio de se esconder do mundo e são também o meio mais seguro de se unir a ele."
Franz Liszt

(n. Raiding 1811; m. Bayreuth 1886)

ouvindo o verbo

2010-04-27T16:31:00.002+01:00

Cravai, amigos,
abismos de espuma no meu peito,
numa embriaguez sem remédio.

Ide ao eco das algas,
ao labirinto dos ventos,
a janelas árduas, e
serenamente, afagai as trevas,
os sonhos leves,
vulcânicos,
porque me perdi, ouvindo
o verbo que atravessa a morte como um anjo vívido.

mariagomes
Abril, 2010

2010-04-22T21:15:00.001+01:00

"Esta canção foi originalmente composta como um hino religioso por Enoch Sontonga, professor da missão metodista em Johannesburg, de etnia xhosa, em 1897. Em 1927 versos foram adicionados por Samuel E. Mqhayi, de etnia sesoto. Vista como um hino da luta contra o regime de segregação racial (apartheid), chegou a ser proibido sua execuçãopública por "exacerbar o nacionalismo bantu" indo contra a política oficial de desunir as tribos para dominá-las. Propositadamente cantada de modo tradicional e nas três línguas mais faladas pelos sul-africanos negros, se tornou a música símbolo da luta contra o racismo africano. É hoje parte do hino nacional da África do Sul e desde 1925 é hino do Congresso Nacional Africano."

...porque é 21 de Março, dia mundial da poesia...

2010-03-21T23:05:00.002Z

2010-03-10T14:44:00.001Z

fotografia de mariagomes

2010-03-10T08:40:00.003Z

Não basta estender as mãos vazias para o corpo mutilado,
acariciar-lhe os cabelos e dizer: Bom dia, meu Amor. Parto
amanhã.

Não basta depor nos lábios inventados a frescura de um beijo
doce e leve e dizer: Fecharam-nos as portas. Mas espera

Não basta amar a superfície cómoda, ritual, exacta
nos contornos a que a mão se afeiçoa e dizer: A morte é o caminho.

Não basta olhar a Amante como um crime ou uma injúria e
apesar disso murmurar: Somos dois e exigimos.
Não basta encher de sonhos a mala de viagem, colocar-lhe as
etiquetas e afirmar: Procuro o esquecimento.

Não basta escutar, no silêncio da noite, a estranha voz distante,
entre ruídos de música e interferências aladas.

Não basta ser feliz.

Não basta a Primavera.

Não basta a solidão.

Daniel Filipe

in A invenção do amor e outros poemas,
Presença, colecção Forma, n.º1, 8.ª edição, 1994, pp. 43-44.

Entrevista a Roberto Fernandez Retamar

2010-03-10T07:30:00.002Z

[...]

"Muchos piensan, apocalípticamente, que la poesía va a desaparecer, pues yo creo todo lo contrario, la poesía es cada vez más necesaria para el ser humano. Los poetas surgen por necesidad orgánica de la humanidad.

[...]

Roberto Fernandez Retamar

2010-03-06T09:21:00.001Z

2010-02-25T07:01:00.002Z

"... le poéte est hors du langage, il voits les mots à l’envers, comme s’il n’appartenait pas à la conditions humaine et que, venant vers les homes, il recontrât d’abord la parole comme une barrier” Jean Paul Sartre

"… o poeta está fora da língua, vê as palavras ao contrário, como se não pertencesse à condição humana e, chegando junto dos homens, começasse por encontrar a palavra como uma barreira”

Jean Paul Sartre

trad. Alberto Pimenta
in " O silêncio dos Poetas"
Livros Cotovia

2009-11-15T11:06:00.001Z

2009-11-14T08:35:00.000Z

'Penso que podia modificar-me e viver com os animais,
eles são tão serenos e reservados,
quando me detenho a contemplá-los demoradamente,
alheios por condições e queixas e fadigas,
não estão acordados de noite a chorar os seus pecados
não me incomodam a discutir os seus deveres para com Deus,
nenhum está descontente, nenhum endoideceu
com a mania de possuir bens,
nenhum se ajoelha perante outro, nem perante
antepassados que viveram milhares de anos antes dele,
nenhum é respeitável ou infeliz perante o Universo inteiro. '

Walt Whitman

in "A conquista da felicidade", Bertrand Russel
Guimarães editores

La negra

2009-10-06T13:40:00.004+01:00

"Mercedes Sosa (San Miguel de Tucumán, 9 de julho de 1935 — Buenos Aires, 4 de outubro de 2009) foi uma cantora argentina de grande apelo popular na América Latina. Com raízes na música folclórica argentina, ela se tornou uma das expoentes do movimento conhecido como Nueva canción. Apelidada de La Negra pelos fãs devido à ascendência amerindia (no exterior acreditava-se erroneamente que era devido a seus longos cabelos negros), ficou conhecida como a voz dos "sem voz".

in Wikipedia

O Tormento de Deus ( Alain Bosquet)

2009-09-25T08:24:00.002+01:00

Deus disse: "Se tal vos repugna,
não acrediteis em mim,
mas ficaria feliz
se encontrásseis algum encanto
num ou noutro ser da minha lavra:
o búzio, onde dorme a música,
o plátano, que cresce para lá das estrelas,
o mar, que diz cem vezes: "Eu sou o mar."

Sinto-me muito humilde:
o meu universo não é mais belo
do que um poema perdido."

Alain Bosquet

2009-09-04T11:49:00.003+01:00

6. Oh, Kimbela, a morte do teu marido
podes chorar todos os dias no cemitério apoiada nos serviços
das floristas! Não posso deixar de me inclinar perante
o teu vale de lamentações onde se afunda a tua última fantasia
e do baú cheio de pó tiras a foto mais antiga do liceu.
Olhas para trás das nossas vidas e tudo se pode medir
pelo número certo dos degraus das vossas auroras.
Tudo se encaixa, o Diabo não foi capaz de alterar a fartura
da oferta que o céu soltou para o teu regaço e até exiges
que toda a sanzala te ofereça um dia de romaria e de lágrimas….
mas a morte de tantos irmãos, Oh Kimbela!,
é a mais dura subtracção da minha vida porque é um veio
de sangue que se cortou e nos abre o fundo da existência
( há uma parte da pátria que se parte
dentro de mim e só posso ter em minhas mãos
os estilhaços mais inclementes)
para que nos encontremos com a nossa própria fraqueza
e a odiemos. E Deus- apesar de O termos como os únicos
ouvidos e olhos que descobrem os criminosos – não facilita
em dizer “ Venham por aqui” : assim poderíamos ter África
como se quer um tecto
sobre nossas
vidas.

Adriano Botelho de Vasconcelos
in Olímias, pag, 49
edição UEA ( União dos Escritores Angolanos) 2005

Anibal Beça

2009-08-26T16:11:00.007+01:00

Faleceu ontem em Manaus, Brasil, Aníbal Beça, o poeta do paladar das palavras, título do seu último post publicado no blogue AMAZONIC HAIJIN.

À família enlutada o meu abraço de condolências.

Em homenagem a tão ilustre amigo, com saudade e porque as palavras me faltam nestes momentos derradeiros, deixo aqui uma estrofe do poema Licença Poética da autoria de Jota Jota Paes Loureiro

[...]
"Manda-me um verso depressa,
faz uma trova voar
e não me venhas com essa,
que estás de pernas pro ar..."

maria

2009-08-25T07:54:00.001+01:00

Quero acabar entre rosas, porque as amei na infância.
Os crisântemos de depois, desfolhei-os a frio.
Falem pouco, devagar,
Que eu não oiça, sobretudo com o pensamento.
O que quis? Tenho as mãos vazias,
Crispadas flebilmente sobre a colcha longínqua.
O que pensei? Tenho a boca seca, abstracta.
O que vivi? Era tão bom dormir!

8-12-1931
Poesias de Álvaro de Campos. Fernando Pessoa. Lisboa: Ática, 1944 (imp. 1993). - 86.

as rosas de Sofia

2009-08-23T14:35:00.000+01:00

A uma só voz

2009-07-24T08:51:00.001+01:00

Alimento-me de raízes.
Desço ao fundo
pela corda da fome da saudade
e encosto-me à terra,
encontro todas as coisas
em todas as cores
ao som de todos os dialectos...
Vou ao fundo
e subo a todas as árvores
a todas as montanhas,
percorro desertos acústicos de paixão
onde ardem sublimes miragens:
são guitarras verdes
que se curvam à passagem do meu ouvir.
Moro aí
nessa linha indefinida da insónia e do sono,
onde o céu e a terra se costuram
onde o silêncio sustenta o levitar de pássaros.
Moro aí
onde não há céu e terra,
existo num pressentir.
Numa cadência.
No que há-de vir.
Em tudo o que foi
lapido o momento
num corpo que dança e
numa voz que te canta, Mãe-África!

mariagomes
Coimbra, 2002
in edição PD Literatura, 2002

Coro da Igreja Batista do Calvário, Huambo, Angola

2009-07-23T17:30:00.000+01:00

Vida

2009-07-05T17:05:00.003+01:00

A mim foi negado tudo.
Até o absurdo.

22 de Junho de 2009

Rodrigo de Souza Leão

(n. Rio de Janeiro, 4 de Novembro de 1965, f. 1 de Julho de 2009)

2009-06-29T15:03:00.000+01:00

2009-06-29T14:37:00.001+01:00

eu queria para ti um deus que desenhasse
a pedra o fogo o trigo o sal
- o som diáfano que persigo

nas entranhas misteriosas
uma canção que fosse de desvelo - uma planície.

mariagomes
junho.09

2009-06-25T14:12:00.000+01:00

não é tua a melodia funda destas águas
nem o sangue profanado dos sinais em chagas.

mariagomes
jun.09

2009-06-25T10:26:00.002+01:00

eu não queria para ti este lume amargo como um antro
este luto que subverte a razão da poesia.

mariagomes
jun.09

Babatunde Olatunji - Shango (Chant to the God of Thunder)

2009-06-21T17:06:00.006+01:00

Babatunde Olatunji natural da Nigéria, um dos mais carismáticos precurssionistas africanos foi membro fundador do projecto Planet Drum ( faleceu a 6 de Abril de 2003)

Dele, digo: tinha as mãos de deus.

2009-06-19T22:16:00.000+01:00

II

cedo ouvi o dilecto som das aves
na emoção que emigra

em qualquer batalha vi morrer um filho.

mariagomes
19jun2009

2009-06-19T10:28:00.001+01:00

cedo me aventurei por esse caminho
abri a cega intimidade
receei apagar-lhe o brilho
cantante até à morte
outorgada à vagarosa arte de ser ilha
ou mar puro onde nascer seria
o que se suspende
ou se celebra.

mariagomes
19jun.2009

2009-06-17T08:34:00.009+01:00

recorda comigo - só havia o luar
as imagens difusas assoreavam a noite

o deserto era um anjo azul
o verso os olhos
a urgência de abraçar o ramo o vento um rio
naquele corpo
como se ardesse em vegetação.

mariagomes
jun2009

2009-06-12T11:40:00.002+01:00

canta por mim ainda que o amor não venha
com a mesma sede venci a tormenta da nomeada dor
sem quartel
em cada cópula de fogo em suas cinzas dulcíssimas

neste desejo civil de ver nascer o sol rumei ao invisível.

mariagomes
junho, 2009

2009-06-11T13:43:00.004+01:00

Juan Ramón Jiménez: La poesía, 1954

2009-05-29T08:41:00.002+01:00

1

La poesía no es sucesiva, como la ciencia. Un poeta no continúa a otro poeta, sino que recrea, revive, aísla y cierra en sí mismo «toda» la poesía.

2

Un camino por donde, aunque uno sabe que no llegará nunca, va uno bien y seguro de que es el único y verdadero.

3

La poesía…, esta eyaculación –¡qué deleite!– del espíritu.

4

Si la poesía fuera, como algunos pretenden, una cosa precisa, inflexible, ríjida, suntuosa, llegaría a desprestijiarse entre sus dos hermanas: la pintura y la música. En la pintura, realista o romántica, el pintor fija el motivo de la naturaleza como es ella misma y lo divulga o lo fija a través de su alma, para que sea fuente de sensación.
La música es una evaporación de la vida; es también maleable, irisada y temblorosa; tesorera, podríamos llamarla. El arte no traduce, comenta. La palabra fija y concreta, como el color, como la nota, debe tender a la difusión, a la melodía, a algo que se evoque y que emocione y que, al fin, abra la fuente de nuestros sentimientos ideales.

5

NO PROFÉTICA

La poesía auténtica es siempre futura, nunca profética. Su profecía consiste precisamente en ser futura.
Y no se me diga que la poesía, futura en la espresión, puede soportar también una profecía; porque la poesía es «sólo» una unidad completa.
(Quien puede ser profético es el poeta. Pero eso es otro asunto. Y se trata en prosa hablada.)

6

ESA CHISPA

La poesía nos la trae todo el existir diario que rodea nuestro diario existir; y la hace saltar, buena chispa, el roce o el choque de las existencias encontradas. Pero, en sí, la poesía, es decir, lo que salta y lo que ilumina esa chispa a nuestra espresión no es más que lo absoluto.

7

La poesía inferior gana declamada, aumentada a los oídos, no vista. La superior pierde así; gana leída en silencio con los ojos.

8

LA SANGRE VERDE

La poesía no se renueva gritando a las señoras asustadas o crédulas que la sangre es verde; sino sorprendiendo las ideas esenciales que esa sangre, más verde o más roja, riega, fecunda y exalta.

9

COMO ESENCIA

Poesía, una sustancia que alimenta como esencia.

10

Lo objetivo –que varía en cada país– no puede ser universal. Sólo es universal el alma del hombre. Así, la poesía subjetiva es la única que llena el universo.

11

Poesía, instinto cultivado.

12

La poesía, principio y fin de todo, es indefinible. Si se pudiera definir, su definidor sería el dueño de su secreto, el dueño de ella, el verdadero, el único dios posible. Y el secreto de la poesía no lo ha sabido, no lo sabe, no lo sabrá nunca nadie, ni la poesía admite dios. Por fortuna, para Dios y para los poetas.

13

El estreno de la poesía es influir superiormente sobre el mismo poeta que la ha escrito en instantes de su ser superior; hacer de un hombre divinizado un dios frecuente.

14

La conquista de la poesía es como la del amor, que nunca sabremos si su secreto es nuestro, y contamos para siempre con la belleza y la fuerza de esa duda.

15

Sólo la creación vence el ruido de la Creación.

16

Poesía metafísica no filosófica.

17

Poesía pura no es poesía casta, sino poesía esencial.

y 18

No hay poeta más puro, es decir, auténtico, que el poeta fatal.

Juan Ramón Jiménez
(Huelva, 1881-SanJuan de Puerto Rico, 1958)
in Estética y ética estética (aforismos, 1907-1954), 1967

2009-04-27T14:23:00.002+01:00

amo a voz que me semeia amo as aves
pelos hidrópicos milagres
amo a terra
e a verdade da nuvem da lua cheia.

mariagomes
abril.2009

2009-04-16T09:02:00.004+01:00

Meu querido Paolo Conte...

( como é difícil expressarmo-nos mediante o imenso! tudo se suspende nesse laghi bianchi del silenzio.)

2009-04-14T15:11:00.004+01:00

entre as árvores esperadas
e os dedos trémulos
deixaremos este acesso febril e dificílimo
a voz do sol os jardins os dias ermos...

a esta entrega assinalada eu ficarei livre livre!…

mariagomes
14.abril09

2009-04-13T17:02:00.002+01:00

o eterno é isto:
-o nome dos rios um istmo
as minhas mãos por nascer
na via láctea.

mariagomes
13.abril.09

2009-04-11T13:58:00.004+01:00

é no decúbito da noite que detenho a terra
e anuncio a verdade dos crepúsculos.

é neste mar crivado que moldo em barro
a eternidade.

mariagomes
11abril2009

2009-04-02T10:20:00.011+01:00

Quando Diamanda Galás passou por Portugal, em 2005, Walter Hugo Mãe escreveu:

"ia jurar que, semicerrando os olhos, se podia ver fumo negro saindo da sua boca. um fumo rápido, atarefado com dispersar-se por toda a sala. parecia que nos imergia nos seus misteriosos ofícios. com o tempo, tudo pode acontecer a quem lá esteve"

Repito o que já havia escrito no meu site do multiply : realmente,tudo pode acontecer a quem a ouve!

Uma chamada de atenção para o poeta, periodista e crítico literário salvadoreño Miguel Huezo Mixco, autor deste poderoso poema:

Si la muerte viene y pregunta por mi
haga el favor
de decirle que vuelva mañana
que todavia no he cancelado mis deudas
ni he terminado un poema
ni me he despedido de nadie
ni he ordenado mi ropa para el viaje
ni he llevado a su destino el encargo ajeno
ni he echado llave en mis gavetas
ni he dicho lo que debia decir a los amigos
ni he sentido el olor de la rosa que no ha nacido
ni he desenterrado mis raices
ni he escrito una carta pendiente
que si siquiera me he lavado las manos
ni he conocido un hijo
ni he empredido caminatas en paises desconocidos
ni conozco los siete velos del mar
ni la canción del marino
Si la muerte viniera
diga por favor que estoy entendido
y que me haga una espera
que no he dado a mi novia ni un beso de despedida
que no he repartido mi mano con las de mi familia
ni he desempolvado los libros
ni he silbado la canción preferida
ni me he reconciliado con los enemigos
digale que no he probado el suicidio
ni he visto libre a mi gente
digale si viene que vuelva mañana
que no es que le tema pero ni siquiera
he empezado a andar el camino.

2009-03-29T14:05:00.001+01:00

“O mal de quase todos nós é que preferimos ser arruinados pelo elogio a ser salvos pela crítica".

Norman Vincent Peale

(n. 31 de maio de 1898, Bowersville, Ohio, EUA - f, 24 de dezembro de 1993, Pawling, New York, EUA)

2009-03-23T08:47:00.002Z

2009-03-13T10:25:00.005Z

Estas fotografias foram obtidas, ontem, às 21h e 30m. São flores de cacto que se abrem uma vez ao ano, no nosso verão, por uma noite! Assim se chama a flor: a dama da noite. Diz quem sabe, que à meia noite o aroma e as flores são ainda mais intensos.

2009-03-06T23:00:00.000Z

que sol virá contrariar o tempo intumescendo o amor
se da escuridão regressa a brisa
e a primavera
e o luar modela a rocha lisa no frio púlpito da miséria.

que odor maior que remate que memória me devolverá o mar?

mariagomes
março, 2009

2009-03-04T09:15:00.002Z

2009-02-26T19:00:00.010Z

falo à frágil onda que se desfaz na noite
ao tempo que amarelece talhado ao leite de minha mãe
há assim a pujança de estrelas e areais serenos
no poema que apaguei.

mariagomes
fev.2009