Semeio a brisa, o tempo,

ao crepúsculo, lírios,

minha mãe,

que vivem no precipício que não finda.

Semeio o que vive e o que não vive.

Sou livre inundando a candura da voz,

do punho,

da terra do sangue, e da neve.

Sou livre, numa inquietação, amando a neve,

e os homens, meus irmãos, que partilham o sonho, o vento

e o trigo.

Sou livre, minha mãe!...

_______________mariagomes

 8, Fev, 2012